|
Песни все, что пела я, слетаются к маме...
Спит березка белая в морозном тумане...
Что тебе не спится, милая мама?
Что дрожат ресницы, милая мама?
Отвечает старая не словом, а вздохом:
Поросла тропа моя лишайником-мохом.
Уж давно я вижу: хмурятся ели,
Уж давно я слышу: плачут метели...
За холмами дальними горюют закаты.
Под холмами давними сыночки-солдаты.
Кружится над ними снежная замять,
Хрупкая, как иней, вечная память...
Ах, чудес не будет, ты не жди возвращенья,
Ах, судьба - не люди, не попросит прощенья...
Серою волчицей старость подкралась.
Только и осталось - снег да усталость...
Это не березка там, в заснеженном поле...
Это доля матери, плакучая доля...
Все своих родимых ждет - не дождется...
Кто-то ей ответит, кто отзовется?